Era só mais uma mulher,
sorrateira como todas as outras;
derradeira como só ousaria ser Capitu.
Deitou-se com seu vestido azul
e envolveu-me em tramas ocas
fazendo questão de ser uma qualquer.
Das pétalas de bem-me-quer / mal-me-quer
fez Maná para tantas bocas
- quantas foram abertas por meu exu?
Morri mil vezes como um pio
- brinquedo velho nestas mãos loucas.
Terás logo outro moribundo para moer.
C.C.J.
segunda-feira, 12 de outubro de 2009
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